<<"uN sUeÑo EtErNo De AmOr En EsPaÑa">>

ANALISIS DE "MARIANA EN LA TIGRERA" ANA MARIA RODAS.

2009-10-26T23:09:00.000-07:00

ARGUMENTO:
Era una pareja de esposos con problemas matrimoniales. En el caso del hombre, que se volvió indiferente con su esposa y siempre estaba enojado y no quería que la esposa se le acercara y ni que le ayudara en nada. Y en el caso de la mujer, que todo el tiempo estaba llorando y detrás de él como si fuera un perro. Llegaron a tal punto de faltarse el respeto verbalmente y físicamente. Después de un fin de semana tormentoso, la mujer trató de quitarse la vida, injiriendo pastillas y después ir a meterse al mar, casi muere ahogada, por suerte la rescataron a tiempo. Mientras que el esposo se encontraba gozando pero no tranquilamente por la desaparición de ella. Al regreso del viaje empezó todo de nuevo el llanto, la voz fuerte del hombre y comenzó la discusión y el hombre agredió físicamente a la mujer, después del acto se sintió como basura y reconoció el grave error que había cometido, mientras que la mujer, se sintió mejor, con ganas de llegar a su casa y hacer las tareas de casa.

CONFLICTO:
Es la falta de respeto del hombre hacia la mujer y de la mujer de tener una autoestima baja y de no valorarse más como persona.

SECUENCIAS:
En la parte inicial es disfórica, ya que hay problemas dentro del matrimonio no existe una comunicación plena dentro de la pareja. Y finaliza eufórica, ya que después de cometidos los hechos, se dan cuenta de sus errores.

OPOSICIONES:
Enojo – autoestima baja
Autoestima baja- furia
Enojo- agresión
Agresión- reflexión y binestar

PERSONAJES:
En este caso es la mujer la que juega el papel principal, ya que es ella la que da los motivos para que actúe el hombre en segundo plano y las terceras personas serían los amigos.

TIEMPOS:
Un fin de semana en las playas de Escuintla.

ESPACIOS:
Discusión dentro del vehículo de ida y vuelta sobre la carretera de Palín, Escuintla. Y la estadía en el Hotel.

LO DENOTADO:
Problemas matrimoniales, como agresión, enojo, autoestima baja y falta de comunicación.

LO CONNOTADO:
Es el recuerdo que le queda al esposo al final de la historia, al darse cuenta de los errores que había cometido con la esposa y de la esposa al sentirse querida al momento que él la agredió físicamente.

PROPUESTA IDEOLÓGICA:
El maltrato familiar es muy frecuente en nuestras sociedades, no solo hacia mujeres sino a hombres también, no solo la agresión verbal sino la agresión física. La falta de valores morales, la comunicación y quererse a sí mismo como persona.

ENTREVISTA A ESCRITOR GUATEMALTECO

2009-10-03T22:11:00.000-07:00

Esta es nuetra entrevista a un escritor guatemalteco: Gabriela Gaytán.

Este trabajo fue realizado para el curso Literatura guatemalteca. Esperamos que le guste Lic. Morataya.

CRÍTICA A PERIODISTAS 2DO SEMESTRE

2009-09-28T10:52:00.000-07:00

ENTREVISTA AL GRUPO MUSICAL
MALACATES TREBOL SHOP

POR ESTUDIANTES DE 2 SEMESTRE DE PERIODÍSMO

A estos muchachos les faltó un poco más de espontaneidad y soltura a la hora de hacer las preguntas, profundizar más sobre ellos, sus materiales, y su música.

Faltó más información, orden en el escenario y coordinación cuando hicieron la presentación de la historia de este grupo musical guatemalteco, ya que de fondo dejaron la música de ellos y cuando hacían énfasis en algún evento del grupo no se escuchaba.

Pero para ser aprendices podría darles un 5 de 10. Así se empieza, pero siempre hay que dar el 1000% sobre 100.

Poemas de Ruben Dario - Escritor Modernista

2009-09-23T10:43:00.000-07:00

TARDE DEL TROPICO

Es la tarde gris y triste.

Viste el mar de terciopelo

y el cielo profundo

vistede duelo.

Del abismo se levanta

la queja amarga y sonora.

La onda, cuando el viento canta,

llora.

Los violines de la bruma

saludan al sol que muere.

Salmodia la blanca espuma:

¡Miserere!

La armonía el cielo inunda,

y la brisa va a llevar

la canción triste y profunda

del mar.

Del clarín del horizonte

brota sinfonía rara,

como si la voz del monte

vibrara.

Cual si fuese lo invisible...

Cual si fuese el rudo son

que diese al viento un terrible

león.

COMENTARIO PERSONAL:

pienso que Ruben Dario cuando se sentaba a escrbir o sentía la inspiración de escribir, era porque estaba viviendo el momento, quizá se sentaba simplemente a descansar en la orillade de la playa, cuando el viento quizá acariciaba su piel, y se dejaba llevar por el sentimiento y sacaba su hoja y lápiz y empezaba a escribir.

siento que el escribia cada momento que vivía, cada detalle, cada dolor, el lo escribia y lo impregnaba para siempre en su memoria. siento identificarme con él, ya que cada vez que estoy haciendo mis actividades y luego un detalle, una mirada una actitud de quien sea me inspira y eso es motivo para escribir.

escribir es uno de los dones más especiales que pueden tener las personas, ya que todos no poseemos esto. gracias a Dios existen los poetas, aunque muchas veces no entienda lo que tratan de decir o de ocultar.

El Modernismo Literario

2009-09-23T10:35:00.000-07:00

Para otros usos de este término, véase Modernismo.
En la literatura en lengua española, el término modernismo denomina a un movimiento literario que se desarrolló entre los años 1880-1910, fundamentalmente en el ámbito de la poesía, que se caracterizó por una ambigua rebeldía creativa, un refinamiento narcisista y aristocrático, el culturalismo cosmopolita y una profunda renovación estética del lenguaje y la métrica.
Se conoce por modernismo a la forma hispánica de la crisis universal de las letras y del espíritu y que se manifiesta en el arte, la ciencia, la religión y la política. En ciertos aspectos su eco se percibe en movimientos y en corrientes posteriores. En las raíces del Modernismo hay un profundo desacuerdo con la civilización burguesa.

Escritores modernistas guatemaltecos
Artículo principal: Enrique Gómez Carrillo
Enrique Gómez Carrillo (Ciudad de Guatemala, 1873 - París, 1927) fue un crítico literario, escritor, periodista y diplomático de Guatemala. Tuvo una vida muy viajera y bohemia. Su obra es muy amplia, pero destaca por sus crónicas. Consiguió una beca para estudiar en Madrid gracias a Rubén Darío, aunque en su viaje pasó primero por París, donde posteriormente sería cónsul. En 1892 publicó en Madrid Esquisses (significa "esbozos" en francés), su primer libro. Fue académico de la RAE. Muchas de sus crónicas son muestras de sus viajes, pero también es autor de ensayos y novelas.

Mentiroso Es El Amor

2009-09-01T10:20:00.000-07:00

cuando desolada me encontraba

llegaste tú...

pero no eras al que esperaba.

me engañó de nuevo el amor.

el amor y yo, no nos llevamos

xq el me hace sufrir

cuando yo me gozo amando.

el amor es así,

te lleva a lo mas alto de tus emociones

pero más tonta tú

si crees que el amor es bueno.

xq cuando has entregado todo

viene él y te destroza

haciendo mil mierdas a tu corazón.

el amor es maldito

para quien lo conoció sufriendo

y no supo esperar

y dichosas aquellas personas

que los agarró de buenas.

el amor y yo

aunque no nos llevamos

nos sentamos a platicar

y le reprocho xq me hace sufrir...

y el me contesta:

la tonta que se equivoba eres tú,

por no saber saber abrir los ojos

a los falsos amores.

odiame,

pero odiame fuerte

y entonces cuando seas amarga de mi

yo te visitaré...

pero con una sorpresa.

y cambiarás de parecer sobre mí.

aprende a esperarme y no te des prisa

buscandome...

Peoma Sin Nombre

2009-09-01T10:05:00.000-07:00

Ayer 31 de agosto me inspiré y nada más quise escribir algo que me nació del corazón. Espero les guste...

Pensaba en el amor

y pensaba también en tí...

Pensaba en que odiaba al amor,

pero te amaba a tí.

Que confusión se daba en mi cabeza,

porque quería amar,

Pero a tí ya te amaba antes deque odiara el amor.

Pensaba en que el amor duele

y te hace sufrir.

Pero también pensaba

que vale la pena que duela y sufrir,

pero por haber luchado amándote

y no sufir y lamentarme sin antes haber amado.

Eres como la arena que raspa tu cuerpo,

cuando en la playa disfrutas del agua y la espuma,

pero cuando amas y con tus manos recorres mi cuerppo

me olvido que odiaba al amor.

Pero cuando termina ese acto herótico de hacer el amor

y con tu mirada de satisfacción te vistes y te vas,

de nuevo pienso que el amor duele,

pero más duele cuando tú te vas...

El amor raras veces llega y pocas se queda para amar.-

NUEVO COMENTARIO SOBRE LA LITERATURA VA AL INTERNET...

2009-09-01T09:33:00.000-07:00

Haber Sergio, como puedo explicarte este nuevo posteo, pero darle la intención que tu quieres.

Sobre la Literatura va para el internet, para mi es una ventaja para nosotros los jóvenes que nos gusta escribir y expresarnos sin importar lo que diga la demás gente. Me incluyo porque me gusta escribir lo que pienso, siento y deseo. Siempre tuve la ilución de hacer un libro y que fuera publicado y aunque lo que escribo quizá no sea tan relevante, ahora con los "blogs", es una ventaja, ya que puedo podemos escribir con completa confianza y libertad.

Tocando el tema de escribir en la web, es que acá no existen reglas o normas que debamos seguir para postear o publicar lo que deseemos. Como Mi compañera Cecilia Zamora decía: que ella no esta de acuerdo, porque se escribe con faltas ortográficas, y entonces se está deformando nuestra escritura y se estan rompiendo las reglas de la Real Academia Española.

Pero a mi manera de pensar estoy de acuerdo contigo Sergio, ya que el que sabe de escritura y de reglas para escribir sabe, y el que no sabe de ortografía ni cuenta se dará de que si se escribió bien o mal.

Yo siento que si creas un blog, es porque es libre y lo haces a tu manera, ya que es propio y es tu espacio y lo manejas a tu gusto, modo y antojo.

No todo tiene que ser cuadrado o redondo, tu le das la forma que tu quieres. La gente, los jóvenes buscan lo extraño, lo innovador, lo moderno y con esto no quiero decir que también sea un modo de perdición.

A mi me gustaría conectarme o enlazarme con "Te Prometo Anarquía" o "Nada Editores", pues me gustaria compartir con ellos, saber la forma en que escribien o piensan, pero no soy famosa aún (jajaja).

Según lo que tu tenes en tu blog de ellos, es un video donde ellos están en una entrevista y estan expresando su manera de pensar y la forma en que escriben, y hay uno de ellos que dice, que el no le escribe a los niños.

Está también, el poema de Rayuela Capítulo 93, donde en la clase me compartiste la parte de lo que ellá diceen el peoma y te lo adjunto porque se que te gusta:

Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.

Entonces Sergio, no se que más ponerte en este posteo. Ya te di mi opinión, mi forma de pensar sobre escribir en la Web y que quizá los escritores de ahora escriben de muerte y violencia, quizá para dar a conocer lo que se está dando con la humanidad ahora. y aunque muchos lo ignoren, esto quedará en letras o en papel y quedará como historia y ya es parte de historia.

Entonces... allí espero tu opinión ok.

Parque "Enrique Gómez Carrillo" en un Mercado???

2009-08-26T22:58:00.000-07:00

PARQUE ENRIQUE GÓMEZ CARRILLO, COLINDA CON DOS CALLES Y DOS AVENIDAS, LAS CUALES SON: 16 AVENIDA HACIA EL ORIENTE, Y 5TA AVENIDA HACIA EL PONIENTE Y LA 14 CALLE HACIA EL NORTE Y 15 CALLE HACIA EL SUR DE LA ZONA 1 DE LA CIUDAD DE GUATEMALA.

"PARQUE ENRIQUE GÓMEZ CARRILLO (CONCORDIA) EN UN MERCADO"

Cómo es posible que el propio Alcalde de Guatemala, Álvaro Arzú lleve a cabo semejante locura.

Qué está pensando al querer convertir este parque que conlleva con él, el nombre de un famoso novelista y cronista guatemalteco, como lo fue "ENRIQUE GÓMEZ CARRILLO", a un "MERCADO".

Nosotros los Comunicadores Sociales no podemos permitir que un Patrimonio Cultural, se convierta en un comercio, mercado y aparte de todo eso en una cueva más de ladrones.

Este parque debe ser defendido, ya que con esta locura estarían arrazando y pizoteando el Nombre de tan Reconocido guatemalteco "Enrique Gómez Carrillo". Y no solo eso, sino con toda su historia, su cultura y vida que guarda y conserva este Hermoso Parque.

Exhorto a todos los Comunicadores Sociales, compañeros, Licenciados y todas aquellas personas que luchan por conservar nuestra historia y cultura, a que exijan a las autoridades correspondientes que les construyan un mercado o lugar adecuado a los vendedores de la 6 av de la Zona 1.

ENRIQUE GÓMEZ CARRILLO (1873 - 1927)

Muchos los veían como un bohemioy muchas veces como un aventurero.

De niño optó por ulilizar los dos apellidos de su padre, el historiador Agustín Gómez Carrillo, ya que su utilizaba el segundo apellido que era el correspondiente de la madre, Josefina Tible, era burla y víctima de chiste para sus compañeros de clase, llamándolo "Comestible" derivado de sus apellidos Gómez Tible.

Novelista y ensayista guatemalteco, nacido en Ciudad de Guatemala.

Fue colaborador del diario Correo de la Tarde, dirigido por Rubén Darío, hasta 1890; y director de El Liberal a partir de 1916. Viajero infatigable por todo el mundo, vivió largas temporadas en París y Madrid, dónde publicó su primer libro Esbozos.

Con En el corazón de la tragedia (1917), obtuvo un premio literario de la Academia Francesa. Gran cronista de la ciudad de Guatemala, quizá lo más destacado de su obra sean las crónicas de sus viajes: El alma encantadora de Paris (1902), El Japón heroico y galante (1912), La sonrisa de la esfinge (1913), Jerusalén y la Tierra Santa (1914), El encanto de Buenos Aires (1914), Vistas de Europa (1919) y La Grecia eterna y La Rusia actual (1920). Su novela más importante El evangelio del amor (1922), está ambientada en Bizancio y en ella mezcla lo religioso y lo heroico, abundando las descripciones de estados anímicos.

Otras novelas suyas son, Tres novelas inmorales: Del amor, del dolor y del vicio (1898), Bohemia sentimental (1899), Maravillas (1899) y El reino de la frivolidad (1923). Entre sus ensayos destacamos, Sensación de arte (1893), Literatura extranjera (1895), El modernismo (1905), Literaturas exóticas (1920), Safo, Frine y otras seductoras (1921), El misterio de la vida y de la muerte de Mata-Hari (1923), Las cien obras maestras de la literatura universal (1924) y La nueva literatura francesa (1927). Gómez Carrillo que llevó una intensa vida amorosa y bohemia, murió en París en 1927.

Sacado de la Página: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1770

SOÑAR FANTA-MENTIRAS

2009-08-16T18:23:00.000-07:00

Quiero compartirles un poco de lo que escribo. Este escrito lo realice el 10 de mayo de 2006, ya hace mucho tiempo, pero ya que este rollo es de literatura, de escritura y de pensamientos y expresiones aqui les va esto. Yo se que no será tan bueno para unos y para otros quizá si. Cuando lo escribí tenia 18 años y eso no quiere decier que soy ya grande, no aun sigo siendo esa joven adolescente, sentimental y con defectos y virtudes, pero sobre todo buena onda jajajaja.

Quiero explicarles porque este nombre, "SOÑAR FANTA-MENTIRA", el nombre se deriva, de "Fantasías y Mentiras", quise ponerle ese nombre, porque muchas veces tenemos sueños que nunca se haran realidad, nos sumerginos a un sueño donde creemos que todo es perfecto, pero cuando te das cuenta de la realidad, duele como una herida profunda, y entre más vivas en esa fantasía o mentira, más grande será el golpe de la realidad. Por eso hay que tener bien abiertos los ojos y aceptar la realidad como es y no tratar de cambiarla.

Muchas veces pensamos que el amor lo puede todo, y dejenme decirle que no, ¡No es así! Muchas veces decimos el amor lo va hacer cambiar, un hijo lo va hacer cambiar y esto no es así. La persona cambiará si esta en ella o él hacerlo. No por la voluntad del otro.

Se que muchos hemos fracasado en el amor, pero no es porque nosotros (as) seamos los malos, esto significa que esa persona no es para nosotras (os). El amor duele, como dicen es la única herida que no sangra pero es la que más duele. El amor tarda pero no olvida, y como dice Gabriel García Marquez, las mejores cosas suceden cuando menos te las esperas, y puedes conocer a muchas personas equivocadas, pero cuando al fin la encuentres, tienes que estar agradecido.

Y ahora si, lean mi poema o quieran llamarle.

SOÑAR FANTAMENTIRAS:

Soñar al lado de una persona que nunca podrá estar conmigo

es lo peor que puede pasarle a mi corazón.

pobre y herido se va marchitando

lentamente, día con día.

Si tan solo pudiera sacarte de mi mente

Pero todo el tiempo estas allí presente conmigo

Y tú sin darte cuenta de nada.

Esta obseción me mata día con día

y semana tras semana.

Es como quedarme pasmada en el tiempo

y todos pasan al frente de mi ser.

Te amo, te amo,

pero solamente este amor es una fantamentira.

¡Hasta nunca falso amor!

COMENTARIO DE LA LITERATURA GUATEMALTECA EN EL INTERNET

2009-08-16T15:51:00.000-07:00

Por lo que he pasado horas leyendo, bueno especifico horas porque estando conectada he aprovechado a envíar tareas por correo y ver otras cosas de interés y al mismo tiempo, leer lo de la literatura guatemalteca. Es cierto no lo niego, pero no se como explicar que no me gusta leer, más bien las cosas de mi interés. Me gusta leer poemas, cuentos, todo lo que tenga que ver con los sentimientos, amor, y otras cosas que quiera expresar el escritor. Bueno aunque muchas veces me confunden ya que no entiendo su forma de pensar y lo que tratan de decir.

puedo decir que quizá los jóvenes de ahora, ya no se dedican al amor, a la mujer o al hombre; o a toda la bellza de la vida, esto quizá sea porque ya no estamos en los tiempos de antes, digo esto, porque hace tantos años, no había tanta violencia, matanza, extorciones o "suciedad en la sociedad". y por eso se dedicaban a escribir cuentos de hadas o sueños maravilloso, pero ahora vivimos mejores tiempos, quizá en comodidad para el que tiene buenos recursos y un estatus social y económico a la altura deseada, mejor técnología y otros, que nos benefician para expresar lo que deseamos y queremos hacer. Pero si digo mejores tiempos no es que me refiera a que vivimos en el mejor país donde existe el amor, la amista y todos hacen el bien a los demás. Pues no, es todo lo contrario, la sociedad está tan corrompida, la vida es tan violenta, todo se trata ahora de sufrir y luchar quizá más que en los tiempos de antes. quizá habían más limitantes para expresarse u otros, pero a mi manera de pensar, creo que si en nuestras manos estubiera crear un país de la eterna primavera, donde no exista el mal, sino que todo sean bien, paz y amor, tomaríamos épocas buenas del pasado y algunas tecnologías del ahora y creo que sería un país perfecto.

Pero creo que me estoy saliendo un poco del tema. Los tiempos cambian los años no son lo mismo, el tiempo cambia y lo comparo con el cuerpo humano, ya que siempre esta en constante cambio y la vida es igual, esta en constante moviemiento y cambio, ya sea para bien o para mal, la vida sigue, el tiempo corre y no perdona a nadie, entonces es aquí donde mi forma de pensar es que el tiempo es valioso y hay que aprovecharlo al máximo, para amar, para escribir, para expresarse, para aprender y es así como existen y existieron muchos artístas y famosos, aprovecharon su tiempo en hacer, decir y más que eso, a expresar y dedicarse a lo que su corazón les dictaba.

Puedo expresar que a mi me gusta escribir, y expreso lo que estoy sientiendo en ese momento, yo lo llamaría "MUSA". Cada vez que siento la necesidad de hacer o decir y escribir algo, es porque es importante en ese momento y aprovecho la MUSA que me visita, ya que no es algo común en mi. yo siento que escribir y dar a conocer al mundo lo que sientes, piensas y deseas, no cualquiera lo hace y no tiene esa MUSA o DON como muchos suelen llamarle.

y como dije que no es de siempre que siento esa necesidad, busco rápido un lápiz y papel, y empiezo a escribir y solo me dejo llevar por mi mente y mis sentimientos, y es algo tan rico, que cuando lo hago lo disfruto tanto. Quizá ustedes lo pueden comparar con algo que les guste hacer tanto, que cada vez que lo hacen o lo experimentan, sienten llegar a un punto de satisfacción, o bueno, una forma más sencilla de tratar de explicarles lo que siento cuando escribo es, como cuando ustedes hacen el amor con esa persona que los hace llegar al éxtasis del amor, asi como se llama mi blog.

Viendo también los videos y cada una de las publicaciones del Lic. Morataya, las mujeres que salen en esos videos, expresan el amor y la imcomprensión que las rodean, yo pienso y quizá tenga el atrevimiento de compartir con ellas, porque he dado tanto y he puesto de mi parte para que todo marche bien y resulta que los hombres o el amor en ese momento no está de nuestro lado, das todo de si, y la otra persona como si nada, como si no sientiera lo que tratas de demostrarle, no entiende que estas dispuesta a darle tu vida por estar junto al él, pero esto así es, como dice un dicho por allí: "NO SE PUEDEN TENER DOS GLORIAS AL MISMO TIEMPO" y es así como han surgido los grande escritores, porque tocan el corazón de las demás personas.

Y retomando el Tema de los Literatos guatemaltecos de nuestros tiempos y todos se hacen la pregunta ¿porqué escriben al dolor, a la violencia, la muerte y otros?

Porque quieren dar a expresar lo que se está viviendo en estos tiempos y la humanidad no hace nada por cambiar, viven con sombies sumergidos en el trajin de la vida, y solo duermen y se despiertan haciendo lo mismo de siempre, si les hicieron una mala cara, a la otra ellos devuelven lo mismo.

Estos escritores quizá tratan la manera de abrirnos los ojos y que veamos la realidad en la que estamos y que nadie hace nada por resolver. Todos estamos tan ciegos que permitimos las discriminaciones, dejamos que nos pizoteen como trapiadores sucios e inservibles, dejamos que nos utilicen solo cuando les somos útiles y esto no se así.

La vida ahora no es color de rosa y viva la flor. Estamos pasando momentos críticos donde estamos aca escribiendo y conectados al internet y de alguna manera desperdiciendo nuestro tiempo y de las maravillas que hay afuera, sin saber que otros estan conectados a una máquina tratando de sobrevivir...

La vida de cada persona es un mundo, como muchos disfrutan, otros estamos pasando penas, temores, dolor del alma y del corazón porque no nos comprenden.

No me había dado cuenta que no necesito de reglas para escribir y pensar o de permisos para imprimir libros, ya que esta nueva época de los blog nos permite expresarnos con libertad y sin que nadie nos diga nada. La verdad concluiré diciendo que es una de las mejores opurtunidad que se nos abre a nosotros los jóvenes para expresarnos con libertar y darnos a conocer, explotanto la madera que tenemos cada uno de nosotros.

"Escritores y no escritores aprovechen cuando las Musas y los Dones los visiten, porque no saben lo que les puede esperar a la vuelta de la esquina".

"Y tampoco esperen tanto, que se les puede pasar la vida en un sueño sumergido y cuando despiertes a la realidad veran todo lo que dejaron pasar".

Saludos y éxitos en todo lo que realicen.

MAYA ROSSANA CÚ CHOC

2009-07-26T10:25:00.000-07:00

POESÍA DE LO PROPIO

Nací mujer

predestinada al llanto

desde siempre

bebí palabras

sumergidas en sueños

en mis dos países

hubo muros que

aún quiero derribar

-botar piedras de siglos

no es fácil

para cuatro niñas

de cinco años -

en mis dos países

aprendí a amara las de mi piel

de mi voz

de mi cuerpo

de mis lenguas

nunca encontré

mi camino

lo sigo buscando

nací mujer

nací sola

crecí sola

sigo

sola

******************************************

COMENTARIO PERSONAL:

quizá ella qui expresa, su vida, los sufrimientos que pudo haber pasado, ya que mujer nació, quizá ella soñaba con ser otra persona, pero con el timpo tuvo que aceptar su modo de vida, sus culturas, sus tradiciones, aceptar a los suyos, como ella menciona.

a mi criterio quizá ella esté utilizando el Eufemismo, porque reviste las palabras para ocultar o expresar en las verdaderas palabras lo que ella quisiera gritar al viento y a la gente que quizá le hicieron sufrir.

POEMAS DE HUMBERTO AK' ABAL

2009-07-26T08:33:00.000-07:00

DESPUÉS DE HOY

Después de hoy
comenzaré la distancia.

Mañana habrá lágrimas,
suspiros y un nombre.

Después
suspiros y un nombre.

Y más lejos
sólo será un nombre.

CAMINO AL REVÉS

De vez en cuando
camino al revés
es mi modo de recordar.

Si caminara sólo hacia adelante,
te podría contar
cómo es el olvido.

PIEDRAS

No es que las piedras sean mudas;
sólo guardan el silencio.

EL SABOR

Aprendí el sabor de la vida
como cualquier indio pobre.
los demás sabores
me vienen sobrando.

POESÍA

La poesía es fuego,
quema dentro de uno
y dentro del otro.

Si no, será cualquier cosa,
no poesía.

SÓLO QUIEN

Sólo quien no ha esperado,
te hablará de paciencia.
****** ______________ ****** _____________ ****** _____________ ******

COMENTARIO PERSONAL:

Humberto Ak' Abal utiliza en su escritura el Eufemismo: quiere decir que utiliza una forma de expresión amable para ocultar algo desagradable o tabú. así también como la Metáfora, la Paradoja, la Similicadencia, el Símbolo y el Símil.

escojo estos poemas ya que han sido de mi agrado, ya que en lo personal, muchas veces siento lo mismo con estas palabras o frases...Por ejemplo el que se llama "SOLO QUIEN", yo lo entiendo de dos maneras; uno: solo una persona que ha guardado la esperanza y ha esperado mucho tiempo para algo te puede hablar de la paciencia que uno debe tener. Dos: un inexperto te hablará de paciencia, cómo sabe él que es la "paciencia" si nunca ha tenido una experiencia personal, puede que te este mintiendo. Es algo así como el dicho "más sabe el diablo por viejo que por diablo".

En el que se llama "POESÍA": a mi modo de pensar lo asemejo con el amor de una pareja, ya que si uno no siente esa llama de pasión o ese fuego, esa energía y necesidad de estar con el otro, entonces no es amor, es solo costumbre. la poesía se siente y se lleva en las venas, así como el amor.

DESPUÉS DE HOY: quizá el quiere dar a entender que solo con el tiempo aprendes a olvidar un amor pasado, quizá una mala experiencia y después cuando viene a tu mente el recuerdo, ya no dolerá y te afectará en lo personal, porque solamente será un nombre como dice Humberto.

Para ustedes y con todo los derechos reservados de amorenextasis.blogspot.com

Jessika Elizabeth Cuyán Monterroso
6to de Locución

EL PERRO QUE DESEABA SER UN HUMANO - AUGUSTO MONTERROSO

2009-07-11T19:23:00.000-07:00

En la casa de un rico mercader de la Ciudad de México, rodeado de comodidades y de toda clase de máquinas, vivía no hace mucho tiempo un Perro al que se le había metido en la cabeza convertirse en un ser humano, y trabajaba con ahínco en esto.

Al cabo de varios años, y después de persistentes esfuerzos sobre sí mismo, caminaba con facilidad en dos patas y a veces sentía que estaba ya a punto de ser un hombre, excepto por el hecho de
que no mordía, movía la cola cuando encontraba a algún conocido, daba tres vueltas antes de acostarse, salivaba cuando oía las campanas de la iglesia, y por las noches se subía a una barda a gemir viendo largamente a la luna.

mI cOmEnTaRiO:
tratando de interpretar lo que dice Augusto Monterroso es: que una persona aunque haga lo que haga, aunque se transforme de mil maneras, siempre será la misma persona, con los mismos valores, sentimientos, defectos y virtudes... Tal como el famoso dicho: "AUNQUE LA MONA SE VISTA DE SEDA, MONA SE QUEDA". No tratemos de ser diferentes o parecernos a otras personas, ya que somos unicos y valiosos con lo poco o mucho que tengamos... Hay que aprender a valorarnos y aceptarnos tal cual somos. ¡Para que Más!

sExTo SeMeStRe - lOcUcIÓn PrOfEsIoNaL

2009-07-07T21:10:00.000-07:00

La PrAcTiCa HaCe Al MaEsTrO!!!

RIMA IV DE GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER ((VIDEO))

2009-05-03T11:32:00.000-07:00

producido por Jessika Elizabeth Cuyán Monterroso y Alba Cecilia Zamora García
5to semestre de Locución Profesional
UNIVERSIDAD DE SAN CARLOS DE GUATEMALA
ESCUELA DE CIENCIAS DE LA COMUNICACIÓN
2009

http://www.youtube.com/watch?v=v_SUc36BHx0

CUALQUIER SUGERENCIA O CRITICA... ESPERO SUS COMENTARIOS A ESTE MAGNIFICO BLOG
JAJAJAJAJA... SALUDOS A TODOS MIS COMPAÑERITOS DE LOCUCIÓN `.´

LEYENDAS DE GUATEMALA

2009-04-23T21:32:00.000-07:00

Esta actividad creada por el 7mo Semestre de la Escuela de Ciencias de la Comunicación fue bastante bonita, ya que en las historias, cuentos, anécdotas y sobre todo leyendas, animaron el escenario con personajes reales disfrasados y maquillados según el protagonista de la leyende.

Estuvieron dos personajes importantes, uno de ellos es Haroldo, quien con su compañera nos explicaban sobre los cuentos epicos, liricos y otros. Llegaban a la conclusión que por cada historia de estas, existen aproximadamente 6000 versiones de cada personaje...

y ahora en la actualidad es mayor la cantidad de versiones diferentes. Pasaron un video hacerca de la vuelta del CHILAR, carretera al El Salvador, donde se provocan actualmente varios accidentes de tránsito, ya que personas que pasan por esa ruta, describen ver al cadejo, y otros personajes que los conducen al barranco que alli se encuentra proximo...

Nos comentaban también que estas leyendas guatemaltecas nos dejan una moraleja, ya que en el caso de la Llorona, ella mató a sus hijos ahogaos en un rio por la traicion de su esposo, y su castigo fue vagar por las calles, buscando a sus hijos como loca.

se entregaron reconocimientos gracias a Jaquelin Carol y se aplaudió con mucho gozo al finalizar la actividad tan esperada por los alumnos de la Universidad de San Carlos de Guatemala...

ideas para el video

2009-03-18T21:43:00.000-07:00

lic:
mis ideas para este video es que realicemos un tipo de drama, por medio del cual daremos a entender a las personas, que se deja uno influenciar por la ciencia, se acaba esa magia bella del amor y dejamos los bellos detalles por la ciencia, entonces el amor muere, ya que uno con la naturalidad y expresion, puede hacer bellos momentos, pero a la hora que el amor se enfria y no se le dedica tiempo, este poco a poco se va marchitando.

ps mi idea es poner en el video un ejemplo del amor puro y sincero y el que se basa a travez de la ciencia, sin amor y solo por salir del paso.

sin nada mas que agregar, espero sea de su agrada y me capte la idea de lo que quiero realizar con esta tarea.

IV
No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;

mientras la humanidad siempre avanzando,
no sepa a dó camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma
sin que los labios rían;
mientras se llora sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!

poemas de Oliverio Girondo

2009-03-10T22:43:00.000-07:00

ELLA

Es una intensísima corriente un relámpago ser de lecho una dona mórbida ola un reflujo zumbo de anestesia una rompiente ente florescente una voraz contráctil prensil corola entreabierta y su rocío afrodisíaco y su carnalesencia natal letal alveolo beodo de violo es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que estrellan y disgregan aunque Dios sea su vientre pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada una libélula de médula una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes un chupochupo súcubo molusco que gota a gota agota boca a boca la mucho mucho gozo la muy total sofoco la toda ¡shock! tras ¡shock! la íntegra colapso es un hermoso síncope con foso un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico un ¡knock out! técnico dichoso si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno el sedimento aglutinante de un precipitado de labios el obsesivo residuo de una solución insoluble un mecanismo radioanímico un terno bípedo bullente un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio y espasmos lírico-dramáticos aunque tal vez sea un espejismo un paradigma un eromito una apariencia de la ausencia una entelequia inexistente las trenzas náyades de Ofelia o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable una despótica materia el paraíso hecho carne una perdiz a la crema.

ESCRÚPULO

Me parece que vivoque estoy entre los ruidosque miro las paredes,que estas manos son mías,pero quizás me engañey paredes y manossólo sean recuerdosde una vida pasada.He dicho "me parece"yo no aseguro nada.

GRATITUD

Gracias aroma azul, fogata encelo. Gracias pelo caballo mandarino. Gracias pudor turquesa embrujo vela, llamarada quietud azar delirio. Gracias a los racimos a la tarde, a la sed al fervor a las arrugas, al silencio a los senos a la noche, a la danza a la lumbre a la espesura. Muchas gracias al humo a los microbios, al despertar al cuerno a la belleza, a la esponja a la duda a la semilla a la sangre a los toros a la siesta. Gracias por la ebriedad, por la vagancia, por el aire la piel las alamedas, por el absurdo de hoy y de mañana, desazón avidez calma alegría, nostalgia desamor ceniza llanto. Gracias a lo que nace, a lo que muere, a las uñas las alas las hormigas, los reflejos el viento la rompiente, el olvido los granos la locura. Muchas gracias gusano. Gracias huevo. Gracias fango, sonido. Gracias piedra. Muchas gracias por todo. Muchas gracias. Oliverio Girondo, agradecido.

Poemas de Alfonsina Storni

2009-03-10T22:35:00.000-07:00

ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos, Alma desnuda que angustiada y sola Va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola, Que puede ser un lirio, una violeta, Un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como el viento vaga inquieta Y ruge cuando está sobre los mares, Y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares, Dioses que no se bajan a cegarla; Alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil dominarla Con sólo un corazón que se partiera Para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera Dice al invierno que demora: vuelve, Caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve En tristezas, clamando por las rosas(*) con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas A campo abierto, sin fijar distancia, Y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia De un suspiro, de un verso en que se ruega, Sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que nada sabe y todo niega Y negando lo bueno el bien propicia Porque es negando como más se entrega.
Alma que suele haber como delicia Palpar las almas, despreciar la huella, Y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella, Como los vientos vaga, corre y gira; Alma que sangra y sin cesar delira Por ser el buque en marcha de la estrella.

VIAJE

Hoy me mira la luna blanca y desmesurada.
Es la misma de anoche, la misma de mañana.
Pero es otra, que nunca fue tan grande y tan pálida.
Tiemblo como las luces tiemblan sobre las aguas.
Tiemblo como en los ojos suelen temblar las lágrimas.
Tiemblo como en las carnes sabe temblar el alma.
¡Oh! la luna ha movido sus dos labios de plata.
¡Oh! la luna me ha dicho las tres viejas palabras:
«Muerte, amor y misterio...» ¡Oh, mis carnes se acaban!
Sobre las carnes muertas alma mía se enarca.
Alma —gato nocturno— sobre la luna salta.
Va por los cielos largos triste y acurrucada.
Va por los cielos largos sobre la luna blanca.

DOS PALABRAS

Esta noche al oído me has dicho dos palabras Comunes. Dos palabras cansadas De ser dichas. Palabras Que de viejas son nuevas.
Dos palabras tan dulces que la luna que andaba Filtrando entre las ramas Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento Moverme para echarla.
Tan dulces dos palabras —Que digo sin quererlo— ¡oh, qué bella, la vida!— Tan dulces y tan mansas Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.
Tan dulces y tan bellas Que nerviosos, mis dedos, Se mueven hacia el cielo imitando tijeras. Oh, mis dedos quisieran Cortar estrellas.

Poemas de Octavio Paz

2009-03-10T22:26:00.000-07:00

Entre Irse y Quedarse

Entre irse y quedarse duda el día,enamorado de su transparencia.La tarde circular es ya bahía:en su quieto vaivén se mece el mundo.Todo es visible y todo es elusivo,todo está cerca y todo es intocable.Los papeles, el libro, el vaso, el lápizreposan a la sombra de sus nombres.Latir del tiempo que en mi sien repitela misma terca sílaba de sangre.La luz hace del muro indiferenteun espectral teatro de reflejos.En el centro de un ojo me descubro;no me mira, me miro en su mirada.Se disipa el instante. Sin moverme,yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Viento

Cantan las hojas,bailan las peras en el peral;gira la rosa,rosa del viento, no del rosal.Nubes y nubesflotan dormidas, algas del aire;todo el espaciogira con ellas, fuerza de nadie.Todo es espacio;vibra la vara de la amapolay una desnudavuela en el viento lomo de ola.Nada soy yo,cuerpo que flota, luz, oleaje;todo es del vientoy el viento es aire siempre de viaje.

La Rama

Canta en la punta del pinoun pájaro detenido,trémulo, sobre su trino.Se yergue, flecha, en la rama,se desvanece entre alasy en música se derrama.El pájaro es una astillaque canta y se quema vivaen una nota amarilla.Alzo los ojos: no hay nada.Silencio sobre la rama,sobre la rama quebrada

Poemas de José Martí

2009-03-10T22:05:00.000-07:00

Cultivo una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blancaEn Junio como en Enero,Para el amigo sincero,Que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arrancaEl corazón con que vivo,Cardo ni ortiga cultivocultivo una rosa blanca.

La Niña de Guatemala

Quiero, a la sombra de un ala, Contar este cuento en flor: La niña de Guatemala, La que se murió de amor. Eran de lirios los ramos, Y las orlas de reseda Y de jazmín: la enterramos En una caja de seda. ...Ella dio al desmemoriado Una almohadilla de olor: El volvió, volvió casado: Ella se murió de amor. Iban cargándola en andas Obispos y embajadores: Detrás iba el pueblo en tandas, Todo cargado de flores. ...Ella, por volverlo a ver, Salió a verlo al mirador: El volvió con su mujer: Ella se murió de amor. Como de bronce candente Al beso de despedida Era su frente ¡la frente Que más he amado en mi vida! ...Se entró de tarde en el río, La sacó muerta el doctor: Dicen que murió de frío: Yo sé que murió de amor. Allí, en la bóveda helada, La pusieron en dos bancos: Besé su mano afilada, Besé sus zapatos blancos. Callado, al oscurecer, Me llamó el enterrador: ¡Nunca más he vuelto a ver A la que murió de amor!

Príncipe Enano

Para un príncipe enano !Venga mi caballeroSe hace esta fiesta. Por esta senda!Tiene guedejas rubias, !Entrese mi tirano Blandas guedejas; Por esta cueva!Por sobre el hombro blanco Tal es, cuando a mis ojos Luengas le cuelgan. Su imagen llega, Sus dos ojos parecen Cual si en lóbrego antro Estrellas negras: Pálida estrella!Vuelan, brillan, palpitan, Con fulgores de ópalo Relampaguean! Todo vistiera. El para mí es corona, A su paso la sombra Almohada, espuela. Matices muestra, Mi mano, que así embrida Como al sol que las hiere Potros y hienas, Las nubes negras.Va, mansa y obediente, !Heme ya , puesto en armas,Donde él la lleva. En la pelea!Si el ceño frunce, temo; Quiere el príncipe enanoSi se me queja,- Que a luchar vuelva: Cual de mujer, mi rostro !El para mí es corona,Nieve se trueca: Almohada, espuela! Su sangre, pues, anima Y como el sol, quebrandoMis flacas venas: Las nubes negras,!Con su gozo mi sangre En banda de colores Se hincha, o se seca! La sombra trueca,-Para un príncipe enano El, al tocarla, borda Se hace esta fiesta. En la onda espesa,Mi banda de batalla !Entrese mi tiranoRoja y violeta. Por esta cueva! ¿Con que mi dueño quiere !Déjeme que la vida Que a vivir vuelva? A él, a él le ofrezca!!Venga mi caballero Para un príncipe enanoPor esta senda! Se hace esta fiesta.

Musa Traviesa

Mi musa? Es un diablillo Contándolo, me inundaCon ala de ángel. Un gozo grave:-!Ah, musilla traviesa, Y cual si el monte alegre,Qué vuelo trae! Queriendo holgarseAl alba enamorandoYo suelo, caballero Con voces ágiles, En sueños graves, Sus hilillos sonoros Cabalgar horas luengas Desanudase, Sobre los aires. Y salpicando riscos,Me entro en nubes rosadas, Labrando esmaltes, Bajo a hondos mares, Refrescando sedientasY en los senos eternos Cálidas cauces,Hago viajes. Echáralos risueños Allí asisto a la inmensa Por falda y valle, - Boda inefable, Así, al alba del almaY en los talleres huelgo Regocijándose,De la luz madre: Mi espíritu encendidoY con ella es la oscura Me echa a raudalesVida, radiante, Por las mejillas secasY a mis ojos los antros Lágrimas suaves.Son nidos de ángeles! Me siento, cual si en magno Al viajero del cielo Templo oficiase:¿Qué el mundo frágil? Cual si mi alma por mirraPues, ¿no saben los hombres Virtiese al aire;Qué encargo traen? Cual si en mi hombro surgieran!Rasgarse el bravo pecho, Fuerzas de Atlante;Vaciar su sangre, Cual si el sol en mi seno Y andar, andar heridos La luz fraguase: - Muy largo valle, !Y estallo, hiervo, vibro, Roto el cuerpo en harapos, Alas me nacen!Los pies en carne,Hasta dar sonriendo Suavemente la puerta-!No en tierra!- exánimes! Del cuarto se abre,Y entonces sus talleres Y éntranse a él gozososLa luz les abre, Luz, risas, aire.Y ven lo que yo veo: Al par da el sol en mi alma¿Qué el mundo frágil? Y en los cristales:Seres hay de montaña, !Por la puerta se ha entradoseres de valle, Mi diablo ángel! Y seres de pantanos ¿Qué fue de aquellos sueños,Y lodazales. De mi viaje,Del papel amarillo,De mis sueños desciendo, Del llanto suave? Volando vanse, Cual si de mariposas Y en papel amarillo Tras gran combate Cuento el viaje. Volaran alas de oro Por tierra y aire, Mis libros lance, Así vuelan las hojas Y siéntese magníficoDo cuento el trance. Sobre el desastre,Hala acá el travesuelo Y muéstreme riendo,Mi paño árabe; Roto el encaje-Allá monta en el lomo -!Qué encaje no se rompeDe un incunable; En el combate!-Un carcax con mis plumas Su cuello, en que la risaFabrica y átase; Gruesa onda hace!Un sílex persiguiendo Venga, y por cauce nuevoVuelca un estante, Mi vida lance,Y !allá ruedan por tierra Y a mis manos la viejaVersillos frágiles, Péñola arranque,Brumosos pensadores, Y del vaso manchadoLópeos galanes! La tinta vacie!De águilas diminutas !Vaso puro de nácar:Puéblase el aire: Dame a que harte!Son las ideas, que ascienden, Esta sed de pureza:Rotas sus cárceles! Los labios cánsame!¿Son éstas que lo envuelvenDel muro arranca, y cíñese, Carnes, o nácares?Indio plumaje: La risa, como en tazaAquella que me dieron De ónice árabe,De oro brillante, En su incólume senoPluma, a marcar nacida Bulle triunfante:Frentes infames, !Hete aquí, hueso pálido,De su caja de seda Vivo y durable!Saca, y la blande: Hijo soy de mi hijo!Del sol a los requiebros El me rehace!Brilla el plumaje,Que baña en aúreas tintas Pudiera yo, hijo mío,Su audaz semblante. Quebrando el arteDe ambos lados el rubio Universal, muriendoCabello al aire, Mis años dándote,A mí súbito viénese Envejecerte súbito,A que lo abrace. La vida ahorrarte!-De beso en beso escala Mas no: que no veríasMi mesa frágil; En horas graves!Oh, Jacob, mariposa, Entrar el sol al almaIsmaëlillo, árabe! Y a los cristales!¿Qué ha de haber que me guste Hierva en tu seno puroComo mirarle Risa asonante:De entre polvo de libros Rueden pliegues abajoSurgir radiante, Libros exangës:Y, en vez de acero, verle Sube, Jacob alegre,De pluma armarse, La escala suave:Y buscar en mis brazos Ven, y de beso en besoTregua al combate? Mi mesa asaltes:-Venga, venga Ismaelillo: !Pues ésa es mi musilla,La mesa asalte, Mi diablo ángel!Y por los anchos pliegues !Ah, musilla traviesa,Del paño árabe Qué vuelo trae!En rota vergonzosa

Poemas de Sor Juana de la Cruz

2009-03-10T21:57:00.000-07:00

PROSIGUE EL MISMO ASUNTO, Y DETERMINA QUE PREVALEZCA LA RAZÓN CONTRA EL GUSTO

Al que ingrato me deja, busco amante; al que amante me sigue, dejo ingrata; constante adoro a quien mi amor maltrata; maltrato a quien mi amor busca constante.
Al que trato de amor, hallo diamante, y soy diamante al que de amor me trata; triunfante quiero ver al que me mata, y mato al que me quiere ver triunfante.
Si a éste pago, padece mi deseo; si ruego a aquél, mi pundonor enojo: de entrambos modos infeliz me veo.
Pero yo, por mejor partido, escojo de quien no quiero, ser violento empleo, que, de quien no me quiere, vil despojo.

QUE CONSUELA A UN CELOSO EPILOGANDO LA SERIE DE LOS AMORES

Amor empieza por desasosiego, solicitud, ardores y desvelos; crece con riesgos, lances y recelos; susténtase de llantos y de ruego.
Doctrínanle tibiezas y despego, conserva el ser entre engañosos velos, hasta que con agravios o con celos apaga con sus lágrimas su fuego.
Su principio, su medio y fin es éste: ¿pues por qué, Alcino, sientes el desvío de Celia, que otro tiempo bien te quiso?

DE AMOR, PUESTO ANTES EN SUJETO INDIGNO, ES ENMIENDA BLASONAR DEL ARREPENTIMIENTO

Cuando mi error y tu vileza veo, contemplo, Silvio, de mi amor errado, cuán grave es la malicia del pecado, cuán violenta la fuerza de un deseo.
A mi misma memoria apenas creo que pudiese caber en mi cuidado la última línea de lo despreciado, el término final de un mal empleo.
Yo bien quisiera, cuando llego a verte, viendo mi infame amor poder negarlo; mas luego la razón justa me advierte
que sólo me remedia en publicarlo; porque del gran delito de quererte sólo es bastante pena confesarlo.
¿Qué razón hay de que dolor te cueste? Pues no te engañó amor, Alcino mío, sino que llegó el término preciso.

CONTINÚA EL MISMO ASUNTO Y AUN LE EXPRESA CON MÁS VIVA ELEGANCIA

Feliciano me adora y le aborrezco; Lisardo me aborrece y yo le adoro; por quien no me apetece ingrato, lloro, y al que me llora tierno, no apetezco:
a quien más me desdora, el alma ofrezco; a quien me ofrece víctimas, desdoro; desprecio al que enriquece mi decoro y al que le hace desprecios enriquezco;
si con mi ofensa al uno reconvengo, me reconviene el otro a mí ofendido y al padecer de todos modos vengo;
pues ambos atormentan mi sentido; aquéste con pedir lo que no tengo y aquél con no tener lo que le pido.

Peomas de Mario Benedetti

2009-03-10T21:16:00.000-07:00

QUIEN SABE

¿Te importa mucho que Dios exista?¿te importa que una nebulosa te dibuje el destino?¿que tus oraciones carezcan de interlocutor?¿que el gran hacedor pueda ser el gran injusto?¿que los torturadores puedan ser hijos de Dios?¿que haya que amar a Dios sobre todas las cosasy no sobre todos los prójimos y prójimas?¿Has pensado que amar al Dios intangiblesuele producir un tangible sufrimientoy que amar a un palpable cuerpo de muchahaproduce en cambio un placer casi infinito?¿acaso creer en Dios te borra del humano placer?¿habrá Dios sentido placer al crear a Eva?¿habrá Adán sentido placer cuando inventó a Dios?¿acaso Dios te ayuda cuando tu cuerpo sufre,o no es ni siquiera una confiable anestesia?¿te importa mucho que Dios exista? ¿o no?¿su no existencia sería para tí una catástrofemás terrible que la muerte pura y dura?¿te importará si te enteras que Dios existepero está inmerso en el centro de la nada?¿te importará que desde el centro de la nadase ignore todo y en consecuencia nada cuente?¿te importaría la presunción de que si bien tú existesDios quién sabe?

SABERTE AQUÍ

Podés querer el alba cuando quieras he conservado intacto tu paisaje podés querer el alba cuando ames venir a reclamarte como eras aunque ya no seas vos aunque mi amor te espere quemándose en tu azary tu sueño sea esoy mucho más esta noche otra noche aquí estarás y cuando gima el tiempo giratorio en esta paz ahora dirás quiero esta paz ahora podés venir a reclamarte penetrar en tu noche de alegre angustia reconocer tu tibio corazón sin excusas los cuadros las paredes saberte aquí he conservado intacto tu paisaje pero no sé hasta dónde está intacto sin vos podés querer el alba cuando quieras venir a reclamarte como eras aunque el pasado sea despiadado y hostil aunque contigo traigas dolor y otros milagros aunque seas otro rostrode tu cielo hacia mí.

SANTO Y/O SEÑA

¿Dónde empieza la niebla que te esconde? ignoro dónde ¿cómo puedes andar con pies de plomo?ignoro cómo ¿cuánto cuesta vecer a tu quebranto? ignoro cuánto iba a cambiar seña por santomas después de vivir lo que se sueña prefiero permutar santo por seña aunque no sepa dónde cómo o cuanto.

SER Y ESTAR

Oh marineoh boyuna de tus dificultades consiste en que no sabesdistinguir el ser del estarpara ti todo es to beasí que probemos a aclarar las cosaspor ejemplouna mujer es buenacuando entona desafinadamente los salmosy cada dos años cambia el refrigeradory envía mensualmente su perro al analistay sólo enfrenta el sexo los sábados de nocheen cambio una mujer está buenacuando la miras y pones los perplejos ojos en blancoy la imaginas y la imaginas y la imaginasy hasta crees que tomando un martini te vendrá el corajepero ni asípor ejemploun hombre es listocuando obtiene millones por teléfonoy evade la conciencia y los impuestosy abre una buena póliza de segurosa cobrar cuando llegue a sus setentay sea el momento de viajar en excursión a capri y a parísy consiga violar a la gioconda en pleno louvrecon la vertiginosa polaroiden cambioun hombre está listocuando ustedesoh marineoh boyaparecen en el horizontepara inyectarle democracia.

SOBREVIVIENTES

Cuando en un accidenteuna explosiónun terremotoun atentadose salvan cuatro o cincocreemosinsensatosque derrotamos a la muertepero la muerte nuncase impacientaseguramente porquesabe mejor que nadieque os sobrevivientestambién muerten.

Poemas de Pablo Neruda

2009-03-10T20:59:00.000-07:00

PLENOS PODERES

A puro sol escribo, a plena calle, a pleno mar, en donde puedo canto, sólo la noche errante me detiene pero en su interrupción recojo espacio, recojo sombra para mucho tiempo.El trigo negro de la noche crecemientras mis ojos miden la praderay así de sol a sol hago la llaves:busco en la oscuridad las cerradurasy voy abriendo al mar las puertas rotashasta llenar armarios con espuma.Y no me canso de ir y de volver, no me para la muerte con su piedra, no me canso de ser y de no ser.A veces me pregunto si de dónde, si de padre o de madre o cordillera heredé los deberes minerales,los hilos de un océano encendidoy sé que sigo y sigo porque sigoy canto porque canto y porque canto.No tiene explicación lo que acontece cuando cierro los ojos y circulo como entre dos canales submarinos, uno a morir me lleva en su ramaje y el otro canta para que yo cante.Así pues de no ser estoy compuesto y como el mar asalta el arrecife con cápsulas saladas de blancura y retrata la piedra con la ola, así lo que en la muerte me rodea abre en mí la ventana de la vida y en pleno paroxismo estoy durmiendo.A plena luz camino por la sombra.

A QUIEN LE PUEDO PREGUNTAR

A quién le puedo preguntar qué vine a hacer en este mundo?Por qué me muevo sin querer, por qué no puedo estar inmóvil?Por qué voy rodando sin ruedas, volando sin alas ni plumas,y qué me dio por transmigrar si viven en Chile mis huesos?

ODA A LA MANZANA

A ti, manzana,quierocelebrartellenándomecon tu nombrela boca,comiéndote.Siempreeres nueva como nadao nadie,siemprerecién caídadel Paraíso:plenay puramejilla arreboladade la aurora!Qué difícilessoncomparadoscontigolos frutos de la tierra,las celulares uvas,los mangostenebrosos,las huesudasciruelas, los higossubmarinos:tú eres pomada pura,pan fragante,quesode la vegetación.Cuando mordemostu redonda inocenciavolvemospor un instantea sertambién recién creadas criaturas:aún tenemos algo de manzana.Yo quierouna abundanciatotal, la multiplicaciónde tu familia,quierouna ciudad,una república,un río Mississippide manzanas,y en sus orillasquiero vera todala poblacióndel mundounida, reunida,en el acto más simple de la tierra:mordiendo una manzana.

EL POZO

A veces te hundes, caes en tu agujero de silencio, en tu abismo de cólera orgullosa, y apenas puedesvolver, aún con jirones de lo que hallaste en la profundidad de tu existencia.
Amor mío, qué encuentras en tu pozo cerrado? Algas, ciénagas, rocas? Qué ves con ojos ciegos, rencorosa y herida?
Mi vida, no hallarás en el pozo en que caeslo que yo guardo para ti en la altura:un ramo de jazmines con rocío, un beso más profundo que tu abismo.
No me temas, no caigasen tu rencor de nuevo.Sacude la palabra mía que vino a herirte y déjala que vuele por la ventana abierta. Ella volverá a herirmesin que tú la dirijaspuesto que fue cargada con un instante duro y ese instante será desarmado en mi pecho.
Sonríeme radiosasi mi boca te hiere. No soy un pastor dulce como en los cuentos de hadas, sino un buen leñador que comparte contigo tierra, viento y espinas de los montes.
Ámame tú, sonríeme, ayúdame a ser bueno. No te hieras en mí, que será inútil, no me hieras a mi porque te hieres.

AGUA SEXUAL

Rodando a goterones solos, a gotas como dientes, a espesos goterones de mermelada y sangre, rodando a goteronescae el agua,como una espada en gotas,como un desgarrador río de vidrio,cae mordiendo,golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,un movimiento agudo, haciéndose, espesándose,cae el agua,a goterones lentos,hacia su mar, hacia su seco océano,hacia su ola sin agua.Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,bodegas, cigarras,poblaciones, estímulos,habitaciones, niñasdurmiendo con las manos en el corazón,soñando con bandidos, con incendios,veo barcos,veo árboles de médulaerizados como gatos rabiosos,veo sangre, puñales y medias de mujer,y pelos de hombre, veo camas, veo corredores donde grita una virgen,veo frazadas y órganos y hoteles.Veo los sueños sigilosos,admito los postreros días,y también los orígenes, y también los recuerdos,como un párpado atrozmente levantado a la fuerzaestoy mirando.Y entonces hay este sonido:un ruido rojo de huesos,un pegarse de carne, y piernas amarillas como espigas juntándose. Yo escucho entre el disparo de los besos, escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.Estoy mirando, oyendo,con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,y con las dos mitades del alma miro el mundo.Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente, veo caer un agua sorda, a goterones sordos.Es como un huracán de gelatina,como una catarata de espermas y medusas.Veo correr un arco iris turbio.Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

Poemas de Pablo Neruda

2009-03-10T20:58:00.000-07:00

PLENOS PODERES
A puro sol escribo, a plena calle, a pleno mar, en donde puedo canto, sólo la noche errante me detiene pero en su interrupción recojo espacio, recojo sombra para mucho tiempo.El trigo negro de la noche crecemientras mis ojos miden la praderay así de sol a sol hago la llaves:busco en la oscuridad las cerradurasy voy abriendo al mar las puertas rotashasta llenar armarios con espuma.Y no me canso de ir y de volver, no me para la muerte con su piedra, no me canso de ser y de no ser.A veces me pregunto si de dónde, si de padre o de madre o cordillera heredé los deberes minerales,los hilos de un océano encendidoy sé que sigo y sigo porque sigoy canto porque canto y porque canto.No tiene explicación lo que acontece cuando cierro los ojos y circulo como entre dos canales submarinos, uno a morir me lleva en su ramaje y el otro canta para que yo cante.Así pues de no ser estoy compuesto y como el mar asalta el arrecife con cápsulas saladas de blancura y retrata la piedra con la ola, así lo que en la muerte me rodea abre en mí la ventana de la vida y en pleno paroxismo estoy durmiendo.A plena luz camino por la sombra.

Rimas de Gustavo Adolfo Becquer

2009-03-10T20:26:00.000-07:00

RIMA I

Yo sé un himno gigante y extraño que anuncia en la noche del alma una aurora, y estas páginas son de ese himno cadencias que el aire dilata en las sombras. Yo quisiera escribirle, del hombre domando el rebelde, mezquino idioma, con palabras que fuesen a un tiempo suspiros y risas, colores y notas. Pero en vano es luchar, que no hay cifra capaz de encerrarle; y apenas, ¡oh, hermosa!, si, teniendo en mis manos las tuyas, pudiera, al oído, cantártelo a solas.

RIMA XIII

Tu pupila es azul y, cuando ríes, su claridad süave me recuerda el trémulo fulgor de la mañana que en el mar se refleja. Tu pupila es azul y, cuando lloras, las transparentes lágrimas en ella se me figuran gotas de rocío sobre una vïoleta. Tu pupila es azul, y si en su fondo como un punto de luz radia una idea, me parece en el cielo de la tarde una perdida estrella.

RIMA XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima y a mi labio una frase de perdón; habló el orgullo y se enjugó su llanto, y la frase en mis labios expiró. Yo voy por un camino; ella, por otro; pero, al pensar en nuestro mutuo amor, yo digo aún: —¿Por qué callé aquel día? Y ella dirá: —¿Por qué no lloré yo?

RIMA IX

Besa el aura que gime blandamente las leves ondas que jugando riza; el sol besa a la nube en occidente y de púrpura y oro la matiza; la llama en derredor del tronco ardiente por besar a otra llama se desliza; y hasta el sauce, inclinándose a su peso, al río que le besa, vuelve un beso.

RIMA VII

Del salón en el ángulo oscuro, de su dueña tal vez olvidada, silenciosa y cubierta de polvo veíase el arpa. ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas como el pájaro duerme en las ramas, esperando la mano de nieve que sabe arrancarlas! ¡Ay! pensé; ¡cuántas veces el genio así duerme en el fondo del alma, y una voz, como Lázaro, espera que le diga: «¡Levántate y anda!».

RIMA XXXVIII

Los suspiros son aire y van al aire. Las lágrimas son agua y van al mar. Dime, mujer, cuando el amor se olvida, ¿sabes tú adónde va?

RIMA LII

Olas gigantes que os rompéis bramando en las playas desiertas y remotas, envuelto entre la sábana de espumas, ¡llevadme con vosotras! Ráfagas de huracán que arrebatáis del alto bosque las marchitas hojas, arrastrado en el ciego torbellino, ¡llevadme con vosotras! Nube de tempestad que rompe el rayo y en fuego ornáis las sangrientas orlas, arrebatado entre la niebla oscura, ¡llevadme con vosotras!. Llevadme, por piedad, a donde el vértigo con la razón me arranque la memoria. ¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme con mi dolor a solas!.

RIMA LIII

Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres... ¡esas... no volverán!. Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar, y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán. Pero aquellas, cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día... ¡esas... no volverán! Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar; tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará. Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido...; desengáñate, ¡así... no te querrán!

RIMA XII

Porque son, niña, tus ojos verdes como el mar, te quejas; verdes los tienen las náyades, verdes los tuvo Minerva, y verdes son las pupilas de las huríes del Profeta. El verde es gala y ornato del bosque en la primavera; entre sus siete colores brillante el Iris lo ostenta, las esmeraldas son verdes; verde el color del que espera, y las ondas del océano y el laurel de los poetas. Es tu mejilla temprana rosa de escarcha cubierta, en que el carmín de los pétalos se ve al través de las perlas. Y sin embargo, sé que te quejas porque tus ojos crees que la afean, pues no lo creas. Que parecen sus pupilas húmedas, verdes e inquietas, tempranas hojas de almendro que al soplo del aire tiemblan. Es tu boca de rubíes purpúrea granada abierta que en el estío convida a apagar la sed con ella, Y sin embargo, sé que te quejas porque tus ojos crees que la afean, pues no lo creas. Que parecen, si enojada tus pupilas centellean, las olas del mar que rompen en las cantábricas peñas. Es tu frente que corona, crespo el oro en ancha trenza, nevada cumbre en que el día su postrera luz refleja. Y sin embargo, sé que te quejas porque tus ojos crees que la afean: pues no lo creas. Que entre las rubias pestañas, junto a las sienes semejan broches de esmeralda y oro que un blanco armiño sujetan. * Porque son, niña, tus ojos verdes como el mar te quejas; quizás, si negros o azules se tornasen, lo sintieras.

RIMA IV

No digáis que, agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira; podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía. Mientras las ondas de la luz al beso palpiten encendidas, mientras el sol las desgarradas nubes de fuego y oro vista, mientras el aire en su regazo lleve perfumes y armonías, mientras haya en el mundo primavera, ¡habrá poesía! Mientras la ciencia a descubrir no alcance las fuentes de la vida, y en el mar o en el cielo haya un abismo que al cálculo resista, mientras la humanidad siempre avanzando no sepa a dó camina, mientras haya un misterio para el hombre, ¡habrá poesía! Mientras se sienta que se ríe el alma, sin que los labios rían; mientras se llore, sin que el llanto acuda a nublar la pupila; mientras el corazón y la cabeza batallando prosigan, mientras haya esperanzas y recuerdos, ¡habrá poesía! Mientras haya unos ojos que reflejen los ojos que los miran, mientras responda el labio suspirando al labio que suspira, mientras sentirse puedan en un beso dos almas confundidas, mientras exista una mujer hermosa, ¡habrá poesía!

Cuentos de Julio Cortázar

2009-03-10T20:14:00.000-07:00

INSTRUCCIONES PARA LLORAR
Julio Cortázar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
FIN

CARTA DE UNA SENORITA EN PARIS
Julio Cortázar

Andrée, yo no quería venirme a vivir a su departamento de la calle Suipacha. No tanto por los conejitos, más bien porque me duele ingresar en un orden cerrado, construido ya hasta en las más finas mallas del aire, esas que en su casa preservan la música de la lavanda, el aletear de un cisne con polvos, el juego del violín y la viola en el cuarteto de Rará. Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma, aquí los libros (de un lado en español, del otro en francés e inglés), allí los almohadones verdes, en este preciso sitio de la mesita el cenicero de cristal que parece el corte de una pompa de jabón, y siempre un perfume, un sonido, un crecer de plantas, una fotografía del amigo muerto, ritual de bandejas con té y tenacillas de azúcar... Ah, querida Andrée, qué difícil oponerse, aun aceptándolo con entera sumisión del propio ser, al orden minucioso que una mujer instaura en su liviana residencia. Cuán culpable tomar una tacita de metal y ponerla al otro extremo de la mesa, ponerla allí simplemente porque uno ha traído sus diccionarios ingleses y es de este lado, al alcance de la mano, donde habrán de estar. Mover esa tacita vale por un horrible rojo inesperado en medio de una modulación de Ozenfant, como si de golpe las cuerdas de todos los contrabajos se rompieran al mismo tiempo con el mismo espantoso chicotazo en el instante más callado de una sinfonía de Mozart. Mover esa tacita altera el juego de relaciones de toda la casa, de cada objeto con otro, de cada momento de su alma con el alma entera de la casa y su habitante lejana. Y yo no puedo acercar los dedos a un libro, ceñir apenas el cono de luz de una lámpara, destapar la caja de música, sin que un sentimiento de ultraje y desafio me pase por los ojos como un bando de gorriones.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enterarla; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.
Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejilo de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas.
Entre el primero y segundo piso, Andrée, como un anuncio de lo que sería mi vida en su casa, supe que iba a vomitar un conejito. En seguida tuve miedo (¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso) porque antes de dejar mi casa, sólo dos días antes, había vomitado un conejito y estaba seguro por un mes, por cinco semanas, tal vez seis con un poco de suerte. Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos. Sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y al cabo de un mes, cuando sospechaba que de un momento a otro... entonces regalaba el conejo ya crecido a la señora de Molina, que creía en un hobby y se callaba. Ya en otra maceta venía creciendo un trébol tierno y propicio, yo aguardaba sin preocupación la mañana en que la cosquilla de una pelusa subiendo me cerraba la garganta, y el nuevo conejito repetía desde esa hora la vida y las costumbres del anterior. Las costumbres, Andrée, son formas concretas del ritmo, son la cuota del ritmo que nos ayuda a vivir. No era tan terrible vomitar conejitos una vez que se había entrado en el ciclo invariable, en el método. Usted querrá saber por qué todo ese trabajo, por qué todo ese trébol y la señora de Molina. Hubiera sido preferible matar en seguida al conejito y... Ah, tendría usted que vomitar tan sólo uno, tomarlo con dos dedos y ponérselo en la mano abierta, adherido aún a usted por el acto mismo, por el aura inefable de su proximidad apenas rota. Un mes distancia tanto; un mes es tamaño, largos pelos, saltos, ojos salvajes, diferencia absoluta Andrée, un mes es un conejo, hace de veras a un conejo; pero el minuto inicial, cuando el copo tibio y bullente encubre una presencia inajenable... Como un poema en los primeros minutos, el fruto de una noche de Idumea: tan de uno que uno mismo... y después tan no uno, tan aislado y distante en su llano mundo blanco tamaño carta.
Me decidí, con todo, a matar el conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro -quizá, con suerte, tres- cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole a beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aunque yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto de baño o un piquete sumándose a los desechos.)
Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicarle que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debía estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un clic final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a lavanda, en el fondo de un pozo tibio.
Sara no vio nada, la fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido del orden a mi valija-ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión «por ejemplo». Apenas pude me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión.
Comprendí que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris.
Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de la profundidad.
De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso.)
Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches -sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches- y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza.
Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante nada tengo que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano -yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo-; y se comen el trébol.
Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos. Así es que saltan por la alfombra, a las sillas, diez manchas livianas se trasladan como una moviente constelación de una parte a otra, mientras yo quisiera verlos quietos, verlos a mis pies y quietos -un poco el sueño de todo dios, Andrée, el sueño nunca cumplido de los dioses-, no así insinuándose detrás del retrato de Miguel de Unamuno, en torno al jarrón verde claro, por la negra cavidad del escritorio, siempre menos de diez, siempre seis u ocho y yo preguntándome dónde andarán los dos que faltan, y si Sara se levantara por cualquier cosa, y la presidencia de Rivadavia que yo quería leer en la historia de López.
No sé cómo resisto, Andrée. Usted recuerda que vine a descansar a su casa. No es culpa mía si de cuando en cuando vomito un conejito, si esta mudanza me alteró también por dentro -no es nominalismo, no es magia, solamente que las cosas no se pueden variar así de pronto, a veces las cosas viran brutalmente y cuando usted esperaba la bofetada a la derecha-. Así, Andrée, o de otro modo, pero siempre así.
Le escribo de noche. Son las tres de la tarde, pero le escribo en la noche de ellos. De día duermen ¡Qué alivio esta oficina cubierta de gritos, órdenes, máquinas Royal, vicepresidentes y mimeógrafos! Qué alivio, qué paz, qué horror, Andrée! Ahora me llaman por teléfono, son los amigos que se inquietan por mis noches recoletas, es Luis que me invita a caminar o Jorge que me guarda un concierto. Casi no me atrevo a decirles que no, invento prolongadas e ineficaces historias de mala salud, de traducciones atrasadas, de evasión Y cuando regreso y subo en el ascensor ese tramo, entre el primero y segundo piso me formulo noche a noche irremediablemente la vana esperanza de que no sea verdad.
Hago lo que puedo para que no destrocen sus cosas. Han roído un poco los libros del anaquel más bajo, usted los encontrará disimulados para que Sara no se dé cuenta. ¿Quería usted mucho su lámpara con el vientre de porcelana lleno de mariposas y caballeros antiguos? El trizado apenas se advierte, toda la noche trabajé con un cemento especial que me vendieron en una casa inglesa -usted sabe que las casas inglesas tienen los mejores cementos- y ahora me quedo al lado para que ninguno la alcance otra vez con las patas (es casi hermoso ver cómo les gusta pararse, nostalgia de lo humano distante, quizá imitación de su dios ambulando y mirándolos hosco; además usted habrá advertido -en su infancia, quizá- que se puede dejar a un conejito en penitencia contra la pared, parado, las patitas apoyadas y muy quieto horas y horas).
A las cinco de la mañana (he dormido un poco, tirado en el sofá verde y despertándome a cada carrera afelpada, a cada tintineo) los pongo en el armario y hago la limpieza. Por eso Sara encuentra todo bien aunque a veces le he visto algún asombro contenido, un quedarse mirando un objeto, una leve decoloración en la alfombra y de nuevo el deseo de preguntarme algo, pero yo silbando las variaciones sinfónicas de Franck, de manera que nones. Para qué contarle, Andrée, las minucias desventuradas de ese amanecer sordo y vegetal, en que camino entredormido levantando cabos de trébol, hojas sueltas, pelusas blancas, dándome contra los muebles, loco de sueño, y mi Gide que se atrasa, Troyat que no he traducido, y mis respuestas a una señora lejana que estará preguntándose ya si... para qué seguir todo esto, para qué seguir esta carta que escribo entre teléfonos y entrevistas.
Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antinoo (¿es Antinoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el living, donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada, tal vez en camisón -porque Sara ha de ser así, con camisón- y entonces... Solamente diez, piense usted esa pequeña alegría que tengo en medio de todo, la creciente calma con que franqueo de vuelta los rígidos cielos del primero y el segundo piso.
Interrumpí esta carta porque debía asistir a una tarea de comisiones. La continúo aquí en su casa, Andrée, bajo una sorda grisalla de amanecer. ¿Es de veras el día siguiente, Andrée? Un trozo en blanco de la página será para usted el intervalo, apenas el puente que une mi letra de ayer a mi letra de hoy. Decirle que en ese intervalo todo se ha roto, donde mira usted el puente fácil oigo yo quebrarse la cintura furiosa del agua, para mí este lado del papel, este lado de mi carta no continúa la calma con que venía yo escribiéndole cuando la dejé para asistir a una tarea de comisiones. En su cúbica noche sin tristeza duermen once conejitos; acaso ahora mismo, pero no, no ahora. En el ascensor, luego, o al entrar; ya no importa dónde, si el cuándo es ahora, si puede ser en cualquier ahora de los que me quedan.
Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París. Anoche di vuelta los libros del segundo estante, alcanzaban ya a ellos, parándose o saltando, royeron los lomos para afilarse los dientes -no por hambre, tienen todo el trébol que les compro y almaceno en los cajones del escritorio. Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome, y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos.
He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo... En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrée, doce que serán trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más. Está este balcón sobre Suipacha lleno de alba, los primeros sonidos de la ciudad. No creo que les sea difícil juntar once conejitos salpicados sobre los adoquines, tal vez ni se fijen en ellos, atareados con el otro cuerpo que conviene llevarse pronto, antes de que pasen los primeros colegiales.

Cuento de Jorge Luis Borges

2009-03-10T20:02:00.000-07:00

JORGE LUIS BORGES

La escritura del Dios La cárcel es profunda y de piedra; su forma, la de un hemisferio casi perfecto, si bien el piso (que también es de piedra) es algo menor que un círculo máximo, hecho que agrava de algún modo los sentimientos de opresión y de vastedad. Un muro medianero la corta; éste, aunque altísimo, no toca la parte superior de la bóveda; de un lado estoy yo, Tzinacán, mago de la pirámide de Qaholom, que Pedro de Alvarado incendió; del otro hay un jaguar, que mide con secretos pasos iguales el tiempo y el espacio del cautiverio. A ras del suelo, una larga ventana con barrotes corta el muro central. En la hora sin sombra se abre una trampa en lo alto,, y un carcelero que han ido borrando los años maniobra una roldana de hierro, y nos baja en la punta de un cordel, cántaros con agua y trozos de carne. La luz entra en la bóveda; en ese instante puedo ver al jaguar. He perdido la cifra de los años que yazgo en la tiniebla; yo, que alguna vez era joven y podía caminar por esta prisión, no hago otra cosa que aguardar, en la postura de mi muerte, el fin que me destinan los dioses. Con el hondo cuchillo de pedernal he abierto el pecho de las víctimas, y ahora no podría, sin magia, levantarme del polvo. La víspera del incendio de la pirámide, los hombres que bajaron de altos caballos me castigaron con metales ardientes para que revelara el lugar de un tesoro escondido. Abatieron, delante de mis ojos, el ídolo del dios; pero éste no me abandonó y me mantuvo silencioso entre los tormentos. Me laceraron, me rompieron, me deformaron, y luego desperté en esta cárcel, que ya no dejaré en mi vida mortal. Urgido por la fatalidad de hacer algo, de poblar de algún modo el tiempo, quise recordar, en mi sombra, todo lo que sabía. Noches enteras malgasté en recordar el orden y el número de unas sierpes de piedra o la forma de un árbol medicinal. Así fui revelando los años, así fui entrando en posesión de lo que ya era mío. Una noche sentí que me acercaba a un recuerdo preciso; antes de ver el mar, el viajero siente una agitación en la sangre. Horas después empecé a avistar el recuerdo: era una de las tradiciones del dios. Éste, previendo que en el fin de los tiempos ocurrirían muchas desventuras y ruinas, escribió el primer día de la Creación una sentencia mágica, apta para conjurar esos males. La escribió de manera que llegara a las más apartadas generaciones y que no la tocara el azar. Nadie sabe en qué punto la escribió, ni con qué caracteres; pero nos consta que perdura, secreta, y que la leerá un elegido. Consideré que estábamos, como siempre, en el fin de los tiempos y que mi destino de último sacerdote del dios me daría acceso al privilegio de intuir esa escritura. El hecho de que me rodeara una cárcel no me vedaba esa esperanza; acaso yo había visto miles de veces la inscripción de Qaholom y sólo me faltaba entenderla. Esta reflexión me animó, y luego me infundió una especie de vértigo. En el ámbito de la tierra hay formas antiguas, formas incorruptibles y eternas; cualquiera de ellas podía ser el símbolo buscado. Una montaña podía ser la palabra del dios, o un río o el imperio o la configuración de los astros. Pero en el curso de los siglos las montañas se allanan y el camino de un río suele desviarse y los imperios conocen mutaciones y estragos y la figura de los astros varía. En el firmamento hay mudanza. La montaña y la estrella son individuos, y los individuos caducan. Busqué algo más tenaz, más invulnerable. Pensé en las generaciones de los cereales, de los pastos, de los pájaros, de los hombres. Quizá en mi cara estuviera escrita la magia, quizá yo mismo fuera el fin de mi busca. En ese afán estaba cuando recordé que el jaguar era uno de los atributos del dios. Entonces mi alma se llenó de piedad. Imaginé la primera mañana del tiempo, imaginé a mi dios confiando el mensaje a la piel viva de los jaguares, que se amarían y se engendrarían sin fin, en cavernas, en cañaverales, en islas, para que los últimos hombres lo recibieran. Imaginé esa red de tigres, ese caliente laberinto de tigres, dando horror a los prados y a los rebaños para conservar un dibujo. En la otra celda había un jaguar; en su vecindad percibí una confirmación de mi conjetura y un secreto favor. Dediqué largos años a aprender el orden y la configuración de las manchas. Cada ciega jornada me concedía un instante de luz, y así pude fijar en la mente las negras formas que tachaban el pelaje amarillo. Algunas incluían puntos; otras formaban rayas trasversales en la cara interior de las piernas; otras, anulares, se repetían. Acaso eran un mismo sonido o una misma palabra. Muchas tenían bordes rojos. No diré las fatigas de mi labor. Más de una vez grité a la bóveda que era imposible descifrar aquel testo. Gradualmente, el enigma concreto que me atareaba me inquietó menos que el enigma genérico de una sentencia escrita por un dios. ¿Qué tipo de sentencia (me pregunté) construirá una mente absoluta? Consideré que aun en los lenguajes humanos no hay proposición que no implique el universo entero; decir el tigre es decir los tigres que lo engendraron, los ciervos y tortugas que devoró, el pasto de que se alimentaron los ciervos, la tierra que fue madre del pasto, el cielo que dio luz a la tierra. Consideré que en el lenguaje de un dios toda palabra enunciaría esa infinita concatenación de los hechos, y no de un modo implícito, sino explícito, y no de un modo progresivo, sino inmediato. Con el tiempo, la noción de una sentencia divina parecióme pueril o blasfematoria. Un dios, reflexioné, sólo debe decir una palabra, y en esa palabra la plenitud. Ninguna voz articulada por él puede ser inferior al universo o menos que la suma del tiempo. Sombras o simulacros de esa voz que equivale a un lenguaje y a cuanto puede comprender un lenguaje son las ambiciosas y pobres voces humanas, todo, mundo, universo. Un día o una noche -entre mis días y mis noches ¿qué diferencia cabe?- soñé que en el piso de la cárcel había un grano de arena. Volví a dormir; soñé que los granos de arena eran tres. Fueron, así, multiplicándose hasta colmar la cárdel, y yo moría bajo ese hemisferio de arena. Comprendí que estaba soñando: con un vasto esfuerzo me desperté. El despertar fue inútil: la innumerable arena me sofocaba. Alguien me dijo: "No has despertado a la vigilia, sino a un sueño anterior. Ese sueño está dentro de otro, y así hasta lo infinito, que es el número de los granos de arena. El camino que habrás de desandar es interminable, y morirás antes de haber despertado realmente." Me sentí perdido. La arena me rompía la boca, pero grité: "Ni una arena soñada puede matarme, ni hay sueños que estén dentro de sueños." Un resplandor me despertó. En la tiniebla superior se cernía un círculo de luz. Vi la cara y las manos del carcelero, la roldana, el cordel, la carne y los cántaros. Un hombre se confunde, gradualmente, con la forma de su destino; un hombre es, a la larga, sus circunstancias. Más que un descifrador o un vengador, más que un sacerdote del dios, yo era un encarcelado. Del incansable laberinto de sueños yo regresé como a mi casa a la dura prisión. Bendije su humedad, bendije su tigre, bendije el agujero de luz, bendije mi viejo cuerpo doliente, bendije la tiniebla y la piedra. Entonces ocurrió lo que no puedo olvidar ni comunicar. Ocurrió la unión con la divinidad, con el universo (no sé si estas palabras difieren). El éxtasis no repite sus símbolos: hay quien ha visto a Dios en un resplandor, hay quien lo ha percibido en una espada o en los círculos de una rosa. Yo vi una Rueda altísima, que no estaba delante de mis ojos, ni detrás, ni a los lados, sino en todas partes, a un tiempo. Esa Rueda estaba hecha de agua, pero también de fuego, y era (aunque se veía el borde) infinita. Entretejidas, la formaban todas las cosas que serán, que son y que fueron, y yo era una de las hebras de esa trama total, y Pedro de Alvarado, que me dio tormento, era otra. Ahí estaban las causas y los efectos, y me bastaba ver esa Rueda para entenderlo todo, sin fin. ¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir! Vi el universo y vi los íntimos designios del universo. Vi los orígenes que narra el Libro del Común. Vi las montañas que surgieron del agua, vi los primeros hombres de palo, vi las tinajas que se volvieron contra los hombres, vi los perros que les destrozaron las caras. Vi el dios sin cara que hay detrás de los dioses. Vi infinitos procesos que formaban una sola felicidad, y, entendiéndolo todo, alcancé también a entender la escriturad del tigre. Es una fórmula de catorce palabras casuales (que parecen casuales), y me bastaría decirla en voz alta para ser todopoderoso. Me bastaría decirla para abolir esta cárcel de piedra, para que el día entrara en mi noche, para ser joven, para ser inmortal, para que el tigre destrozara a Alvarado, para sumir el santo cuchillo en pechos españoles, para reconstruir la pirámide, para reconstruir el imperio. Cuarenta sílabas, catorce palabras, y yo, Tzinacán, regiría las tierras que rigió Moctezuma. Pero yo sé que nunca diré esas palabras, porque ya no me acuerdo de Tzinacán. Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres. Quien ha entrevisto el universo, quien ha entrevisto los ardientes designios del universo, no puede pensar en un hombre, en sus triviales dichas o desventuras, aunque ese hombre sea él. Ese hombre ha sido él, y ahora no le importa. Qué le importa la suerte de aquel otro, qué le importa la nación de aquel otro, si él, ahora, es nadie. Por eso no pronuncio la fórmula, por eso dejo que me olviden los días, acostado en la oscuridad.

FIGURAS RETÓRICAS QUE SE UTILIZAN EN LA LITERATURA

2009-02-28T13:36:00.000-08:00

A continuación exponemos las distintas figuras retóricas existentes en la literatura española, muy utilizadas por los poetas, y que es imprescindible conocer para mayor entendimiento del lenguaje poético y literario.

Alegoría: Se le denomina a la correspondencia prolongada de símbolos o metáforas.
Aliteración: La repetición de uno o varios fonemas en distintas palabras, con una frecuencia perceptible.
Anadiplosis: Se repite la última parte de un grupo sintáctico o de un verso al principio del siguiente.
Anáfora: Una serie de frases o fragmentos de frases que comienzan de la misma forma.
Antítesis: También llamado contraste, consistente en oponer dos ideas o términos contrarios.
Apóstrofe: Dirigir apasionadamente la palabra a seres animados o inanimados, fuera de la estructura de la oración.
Asíndeton: Supresión de conjunciones que servirían usualmente de enlace.
Conversión: Consiste en repetir una misma palabra varias veces al final de cada oración, verso o estrofa.
Elipse: Omisión de palabras habitualmente consideradas necesarias.
Encabalgamiento: Cuando la unidad sintáctica de un verso se prolonga en el siguiente.
Epanadiplosis: Una frase o un verso empiezan y terminan del mismo modo.
Epíteto: Adjetivación ornamental no especificativa.
Eufemismo: Forma de expresión amable para ocultar o disimular algo desagradable o tabú.
Hipérbaton: Inversión o modificación acentuada del orden sintáctico habitual.
Hipérbole: Exageración desmesurada.
Interrogación retórica: Enunciar una pregunta, no para recibir respuesta, sino para dar más fuerza al pensamiento.
Ironía: Sugerir o afirmar algo lo contrario de lo que se piensa o siente.
Juego de palabras: Utilizar un mismo significante con dos significados distintos.
Metáfora: En general, identificación de un término real con una imagen; el término real puede aparecer expresado o no.
Metonimia: Existen distintos tipos: Designar el todo con el nombre de una parte; designar una parte con el nombre del todo; designar una parte de un todo con el nombre de otra parte de otro todo. A los dos primeros casos se le denominan sinécdoque.
Paradoja: Reunión de pensamientos aparentemente irreconciliables, pero de sentido coherente.
Paralelismo: La anáfora se denomina paralelismo cuando la repetición es casi total, con una leve variación final.
Paranomasia: O paronomasia. Situar cercana dos voces de parecido significante, pero de distinto significado.
Perífrasis: También llamado circunloquio, consistente en un rodeo que elude, mediante una marcada amplificación, la expresión directa.
Pleonasmo: Palabras innecesarias que refuerzan la idea.
Polisíndeton: Multiplicación de conjunciones innecesarias.
Prosopopeya: Se trata de atribuir cualidades no correspondidas con su género vital. La más habitual es la personificación: atribuir a las cosas o animales cualidades humanas. Otros tipos de prosopopeyas son la animación: atribuir a seres inanimados cualidades de los animados; la animalización; atribuir a seres humanos características de los seres irracionales; y la cosificación: atribuir a los seres vivos cualidades del mundo inanimado.
Reduplicación: Es la repetición de una palabra al principio o dentro de una oración.
Retruécano: Cuando una frase está compuesta por las mismas palabras que la anterior, pero invertidas de orden o función.
Silimicadencia: O asonancia. Cuando dos o más palabras cercanas tienen idénticos sonidos finales.
Símbolo: Objeto o cualidad mencionados como reales, pero aludiéndose al mismo tiempo a otra realidad distinta.
Símil: O comparación. Se diferencia de la figura anterior en que aquí aparecen siempre explícitos y sin especificar el término real y la imagen.

REFERENCIAS BIBLIOGRÁFICAS:
http://usuarios.lycos.es/grupozc/literatura/figret.htm
http://lidomespa.mforos.com/98372/894624-figuras-retoricas-de-la-literatura/
http://www.apoloybaco.com/Lapoesiafigurasretoricas.htm

REGLAS DEL JUEGO QUE PROPONE UMBERTO ECO

2009-02-24T20:15:00.000-08:00

MANIPULACIÓN DEL CONTENIDO:

Eco menciona que es cuando el lector interpreta cada palabra, le da intención e interpretaciòn, ya que se sumerge en la lectura y la comprende según su conveniencia. Y que por medio de lo que escribimos y leemos podemos influir o que influyan en nosotros. El lector puede hacerse sus propias experiencias y aprender así mismo de ellas.

AMBIGÜEDAD:

La ambigüedad es la inquietud que la literatura le ofrece al lector. Eco lo define especialmente en el lenguaje, ya que puede entenderse de varias formas y modos o admitir a distintas interpretaciones y por ello da motivos a dudas, incertidumbre o confusión. También se puede decir lo mismo de las personas, que con sus palabras o comportamiento, interactuan en el mundo que les rodea.

AUTOREFERENCIA:

Eco define que no es la profundización de los temas, si no que son los diversos procesos constantes y ocultos, unificandolos en un solo punto de vista. También los trabajos literarios contienen gran parte de la ideología de su autor. Reflejan una parte del pensamiento, las ideas, emociones y opiniones de la persona que les dio creación. Con hecho pensado o no, pero en cada texto podemos encontrar los componentes que necesitamos para comprender el texto en sí mismo. También para saber sobre las motivaciones del autor.

HIPERCODIFICACIÓN:

Eco se refiere, que el código que se utiliza es confuso o no entendible para el lector, ya que revasa el léxico del interpretante.

EL IDIOLECTO ESTÉTICO:

Es la naturalidad y originalidad propia de un individuo para expresarse, comunicarse y comprender los movimientos de los demás.

2009-02-11T23:19:00.000-08:00

LITERATURA Y COMPLICIDAD:

Es cuando el lector se envuelve en las letras que aparecen en cada capítulo del libro, que el escritor ha especialmente para la entretención del lector. El punto de partida se da, porque el lector ha encontrado la escencia y el punto exacto que el escritor busca dar a cualquier lector, ya sea por medio de sentimientos y emosiones. El lector se vuelve complice al momento que el lector se deja envolver y se deja llevar con forme la lectura.

LITERATURA Y ACTITUD CRÍTICA:
Es mostrar o autoresponder las diferencias de opinión explícitas e implícitas o desacuerdos que se manejen dentro de la lectura, de manera adecuada; tanto en el contexto y el entorno social que le rodea al lector. Esto parte desde el momento en que le lector luego de haber lqeido cierto libro, puede autocriticar al escritor, ya que en determinado punto de la lectura estuvo en desacuerdo o no comparten las misma ideas u otros.

ESCRITOR MODELO Y LECTOR MODELO

2009-02-07T16:19:00.000-08:00

BREVE DEFINICIÓN DE ESCRITOR Y LECTOR MODELO:

Un Escritor Modelo es quien vende miles de copias de sus libros, ya que ha logrado que sus lectores se sientan atraidos y sumergidos dentro de las historias que ellos cuentan.

Un Lector Modelo es quien se siente agusto leyendo libros de distinguidos escritores, ya que en su lectura pueden vivir cada capítulo y detalle de lo que escriben y luego estos lectores se interesan por los libros del escritor y siguen la secuencia de los libros publicados por ellos.

Escritor Modelo:

A mi criterio yo diría que mi escritor modelo es Elías Valdés, ya que he tenido oportunidad de leer como 4 libros de este escritor. él ha logrado sumergirme dentro de la lectura y he logrado que mi imaginación vuele al ritmo de la lectura, al leer me pinto las imágenes de lo que es describe dentro de su historia...

Lector Modelo:

Yo soy lectora modelo de Elías Valdés, por lo mismo que explicaba anteriormente, ya que el ha impreso varios libros, me gusta la forma en que el expresa sus pensamietos y la menera en que los excribo y por eso soy lectora modelo de este famoso escritor.

COMENTARIOS !!!!

2009-01-31T12:40:00.000-08:00

¡¡¡bUsCaMoS eL aMoR eN dOnDe No NoS lO qUiErEn DaR Y nO lO vEmOs En qUiEnEs NoS lO dAn A dIaRiO!!!
¡¡¡ dEjA iR a lAs pErSoNaS cUaNdO sE qUiErEn Ir!!!
¡¡¡nO nOs pOdEmoS pErMiTiR eStAr tRIsTEs, pOrQuE eS lA aLeGríA La QuE AtRaE A lOs CoRaZoNeS!!!